Shortstorys auf Weed

Bevor er über die Friedhofsmauer klettert, wirft er neun einzelne Cent-Münzen vor das Friedhofstor. Auf der anderen Seite angekommen, sucht er eine Wegkreuzung an der er eine Anrufung murmelt während er eine Flasche Wein genau in der Mitte der Wegkreuzung verschüttet. Dann legt er einen Laib Brot dazu. Es regnet und ein Blitz erhellt kurz den Friedhof und er kann in diesem kurzen Augenblick sehen wie sich der Wein mit dem Regenwasser, dem Brot und der nassen Erde vermischt. "Ich rufe die Geister meiner Ahnen, ich rufe alle meine toten Vorfahren, ich der Sohn der Sonne, der Sohn des Mondes, Träger der sieben Todesgeister rufe euch, zeigt mir die Gräber von neun Mördern!" hallt es durch die Stille der Grabsteine. Eine Krähe landete auf einem Grabstein zu seiner Linken.

Literatur braucht Ghettostyle. Literatur braucht einen Joint.

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